War Of Hearts ( Isanounet ♥)

Le frisson qu'il ressentit quand il entendit sa voix, quand il perçu son regard sur lui, était le plus merveilleux des électrochocs. Son coeur s'en gonfla de joie, son visage prit la tournure d'une caresse et, quand Isaiah se détourna de lui à regarder pour observer le détail, la joie l'éclairait. S'il venait souvent ici, quel euphémisme. La religion était sa vocation, le PIA était une necessité, l'Art était sa passion. Si la peinture avait ses faveurs, il n'en restait pas moins amateur de musique, principalement de jazz, de sculpture et même de littérature. L'Aquarium avait été une bénédiction pour ce curieux qui, s'il ne pratiquait nullement, aimait à vadrouiller, à échanger… Alors oui, il venait souvent, en fait, il avait même son petit abonnement et la plaquette des expositions de l'année. L'artiste qui exposait aujourd'hui était riche d'originalité, l'étendue de ses productions, toutes plus originales les autres que les autres, trahissait un esprit innovant, surprenant. Son anonymat lui consacrait une certaine aura mais pour sûr que c'était son art qui lui donnait ses lauriers. Mais au fond, tout cela il s'en moque bien. Si son coeur se serre, si ses mains sont moites et s'il semble rayonner de l'intérieur, ce n'est pas un effet du tableau. Bartholomew lui parle. Comme s'ils se connaissaient depuis toujours, dépassant le stade du « bonjour » quand il l'avait aperçu dans divers endroit de la ville, à l'église ou au cabinet, ce jour il avait osé s'approcher sans entrer. Pour se donner contenance, Isaiah fit ce geste habituel de faire tourner son alliance à son doigt. Il aimait son épouse, elle était son socle et leur fils était sa lumière ; besoin de quoi tenir pour survivre à cette entrevue.

Oui, je viens souvent ici… Monsieur Caldwell. Enchanté, Pasteur Camden.

Une légère rougeur avait naquit de la base de sa nuque, le surnom avait failli être dit mais la pudeur l'en avait empêché. L'habitude aussi, il donnait du monsieur et du madame à tous, alors comment changer ? Surtout pour lui... Il lui parle, vraiment. Il y a un échange, vraiment. Après toutes ces années à fondre pour lui, Isaiah en avait prit l'habitude, de se perdre en le croisant, d'espérer le temps d'un regard pour mieux se souvenir qu'il y aura jamais rien. Sauf qu'il y avait échange, et qu'un échange cela dure plus longtemps qu'un regard.

La peinture est un art des plus passionnants…

Sa voix était posée, calme, bien loin du brouhaha des conversations du lieu. Dans ses mains, nulle boisson et encore moins de petit-four. Il avait une façon de scruter le tableau bien à lui, comme s'il en analysait en même temps qu'il parlait, les tenants et les aboutissements.

Qu'aimez-vous, dans ces tableaux, Monsieur Caldwell ? Vous avez remarqué le détail, vous devez avoir bien d'autre chose à raconter.

Un sourire aimable, la rosée de la nuque s'envole. C'était agréable, terriblement agréable. Savoir qu'il n'y aura rien entre eux, avoir la certitude que ses fantasmes ne seront jamais plus que des rêves, lui permettait de regagner en assurance. Penser à sa femme et à son fils y aidaient aussi, cela l'ancrait dans la réalité. Il profitait de l'instant, voilà tout. De la joie simple, naturelle et brute, d'être en sa présence, d'avoir l'honneur de l'écouter, de converser avec lui sur un tel sujet. Un bonheur simple qui fait que le temps, autour de lui, s'arrête.

Que pensez-vous de cette œuvre, par exemple.

Oh ce n'est rien, pensa t-il derrière son doux sourire. Il ne se souvient pas de moi, mon visage, ma voix, ne l'ont pas marqué. Ce n'est pas grave, ce n'est vraiment pas grave. Alors pourquoi ce voile dans son regard et ce sourire teinté de peine. Torturé, hein… il n'était pas d'accord mais couper la parole n'était pas dans ses habitudes. Il laissa à son interlocuteur le temps de terminer sa phrase et même d'étayer sa pensée. Les confidences, les révélations, viennent toujours des silences. L'analyse ne se fait pas prier, synthétique, elle est d'une pertinence qui ravit l'amateur d'art qu'il est. Il ne blablate pas, il ne s'écoute pas parler et ce trait de caractère lui donne envie de sourire un peu plus qu'il ne le devrait. Une âme souillée par une femme… qui sait de quoi cette âme-là pourrait être souillée, femme, homme, famille… il s'accorde avec lui sur la couleur blanche, haute en symbolique et le rouge, la violence des couleurs, oui il le rejoint dans l'idée. Tout à son observation de la peinture, Isaiah se défend de tourner le regard vers lui. L'envie est grande, tentation insoutenable même mais il tient le cap. Il ne le caressera pas du regard, il n'imprimera pas dans sa rétine son image, se retenir, il doit se retenir. Ses doigts jouent avec son alliance.

Et une main touche le tableau, merveilleuse occasion de briser la promesse qu'il vient de se faire. Faut-il donc avoir trop de sentiments pour trouver le geste drôle ? Si son fils avait fait la même chose, il serait entré en colère mais lui… ce qu'il prend pour de la maladresse, le faire sourire et, oui, même un peu rire. Avec pudeur le Pasteur met sa main devant sa bouche pour étouffer un rire naissant. Ses yeux pétillent, jurant mieux que sa bouche que le secret sera bien gardé. Sa crainte, clairement jouée, donne à ce quarantenaire une bouille d'enfant adorable, un charme fou qui fait défaillir l'homme droit qu'il est sensé être. L'époux d'Akseliane se sent fondre comme devant son premier amour, il s'égare quelque seconde de trop sur ces deux yeux bleus.

Je suis d'accord avec vous, le rouge pollué par le noir qui l'assombrit, laisse entendre qu'il souffre. On voit bien le tourbillon mais je ne dirais pas que seul le blanc est évocateur. Regardez comment le jaune semble danser avec le reste des éléments, il suit le blanc. Sa pureté est menacé mais le jaune rehausse le ton, donne de la « couleur » et, j'en ai le ressenti, offre un peu de bonheur. Tout n'est pas négatif là-dedans, même si le jaune est noircit, il est malgré très visible. Un silence pour conclure, je ne pense pas que ça le tue à petit feu. Un autre silence pour se détourner du tableau et oser prendre le risque de le regarder, sourire doux aux lèvres. Il a peint sa douleur, ne croyez-vous pas que la montrer au monde, c'est une façon de lui faire perdre de sa valeur ? Quand on expose une partie de soit, au plus grand nombre, on l'a fait tomber dans le bien commun. Tout le monde se l'approprie, y va de son interprétation – comme on le fait vous et moi – et, de fait, elle ne nous appartient plus. Je me trompe peut-être mais, maintenant, sa douleur est à tous, partagée, banalisée… il l'a arraché à son être.

Il parlait trop mais cet amour-là était mort. Il s'était détourné de sa passion au profit de l'éducation de Luderik et de son église, mais comme toujours il savait lui redonner le goût. Ses sens s'animaient à son contact, ah, heureusement qu'il n'avait pas conscience de l'effet qu'il avait sur lui car sans nul doute Monsieur Caldwell aurait pris la fuite. Isaiah s'emballait, de cette voix posée qu'il ne quittait jamais, il s'enflammait, détaillant son ressenti avec un bonheur qui se lisait dans son regard. Trop de mots, il va croire que je m'écoute alors que non, cela fait tellement longtemps que je n'ai pas parlé peinture que j'ai des centaines de conversations à rattraper.

Comme vous j'aime ce qu'il dégage mais je ne dirais pas qu'il est torturé. Passionné, plutôt et complexe mais torturé… Qu'est-ce vraiment une personne torturée pour vous Monsieur Caldwell ? Vous êtes psychologue, n'est-ce pas ? Dites moi donc comment vous posez le diagnostique. A mon sens il n'y a pas de personne « torturée », juste des âmes que l'on a pas encore comprise et qui souffrent de mutisme.